por debaixo das notas graves.

2011-08-07T20:38:00.000-07:00

Milhões de demônios estão se mexendo dentro da minha pele. A verdade é que eu não existo, eu não sou, eu só estou. Um minuto depois e tudo se perde; Sua imagem já foi embora, eu não sou mais a mesma coisa, eu não sou mais o que eu costumava ser a alguns segundos.

Você olha pro céu. Você fecha os olhos. Tudo mudou, tudo está fluindo para algum lugar que você queria saber onde é... e quando estiver prestes a saber, vai querer não ir.

Estrelas brilham, e o mundo parece abraçar você. É tudo tão grande. Eu sou tão minúscula.

Eu sou tão minúscula perto de você.

2011-07-02T23:12:00.000-07:00

Não vai doer tanto assim não. Vai chegar a tocar os dedos em você, e o frio vai ser insuportável. Você vai sentir com toda a convicção de que é reversível se você fugir, mas vai saber que não é.
Convencer o instinto a seguir a razão vai ser difícil, mas você vai conseguir; e uma vez ultrapassada essa barreira, a dor vai sumir. Você vai aceitar. Morrer não é tão difícil. Não vai doer tanto assim...

devaneios

2011-02-02T13:05:00.000-08:00

Nos sonhos eu sou muito melhor. Olhos enxergam pinturas a óleo no lugar de céus e nuvens. Os lugares pulsam, os corredores borbulham. Penso em quem pintou o céu. Alguém deve tê-lo pintado.

Cenas, ângulos, cores. Não sei porque pra mim e especialmente porque isso tudo importa tanto. Como cacos de vidros tão sujos e embaçados podem me fazer devanear e como eu sinto que nada disso, ao mesmo tempo, é importante?

Estou num jogo de xadrez. O tabuleiro, as peças... eu sou apenas um peão prestes a ser derrotado, no canto adversário, sonhando com a vitória. Olho pro chão e ele é gramado. Olho pro céu e existem copas de árvores, ao meu redor espelhos brilham opacos, sussurros ininteligíveis conversam rapidamente por dentro deles. Os espelhos tem raízes, eles respiram.

Mas aí eu acordo. Aquela luz amarela e florestal se apaga. O ventilador me deixou com a boca seca.

Uma vez me descreveram um lugar e eu não lembro de nada do que disseram. Na minha cabeça eu estava flutuando. Pensei em várias luas, em pilastras gregas feitas de vidro, eu num chão meio que transparente, em um senhor bondoso me esperando no alto das escadas. Tudo era meio azul. Não sei porque pensei em mais de uma lua, e não sei porque as pilastras não sustentavam teto algum.

O travesseiro não é tão macio, o escuro debaixo de meus olhos me incomoda. Vou conversando em minha cabeça, conversando, até faltar assunto.

E se...

Começa. Estou num banquete. Os pratos estão vazios. O rei me olha do outro extremo da mesa, ri satisfeito e pega o prato. Ergue-o e morde um pedaço de sua borda. Experimento o mesmo.

As bordas são doces. Experimento um talher, e ele é meio azedo.

Levanto-me e estou em uma biblioteca tão grande quanto eu não posso descrever. As estantes são altas, altas, três, não, quinze metros acima de mim. O teto é abobadado e enfeitado de estrelas. Dou uma gargalhada. Corro, os braços abertos, tocando tantos livros quanto eu consigo. Corro até ficar cansada, danço ballet por entre as páginas, até chegar a um livro em particular.

Toco sua coluna. A poeira sai dele. Abro sua capa, toco em sua primeira página. Aliso aquela folha de papel deformada pelo tempo, e logo ela se torna uma página nova. Olho-a continuamente, não paro de olhá-la, olho-a tanto que estou dentro dela.

É um aeroporto. A luz é neutra. Alguém me ajuda a carregar minhas malas. Penso que nunca estive num avião. Fico nervosa. A pessoa some e eu estou sozinha.

O aeroporto está todo vazio. É meio-dia. Eu sei que não há ninguém, não há ninguém no mundo mais, só eu ali, esperando o avião. Embarco, e lembro que essa palavra é estranha para um vôo.

Olho para baixo e só vejo água.

Eu não sei voar. Nem nadar.

Acordo com o som da chuva.

É tarde, é noite. Não vejo estrela alguma no céu. As silhuetas de prédios são mortas, mas prefiro pensar que eles estão apenas prendendo a respiração.

Prefiro pensar que eles nasceram do chão.

Chá de Nostalgia

2010-12-14T17:48:00.000-08:00

Eu bebo chá de lembranças às cinco horas da tarde. Primeiro, recolho-as com os dedos trêmulos e as transformo em palavras; o cheiro de livros velhos, terra úmida, vento seco e empoeirado, suco de maracujá, folhas secas, tinta fresca e fim de tarde toma conta de toda a cozinha, enquanto eu mancho minhas mãos com todo o tipo de cor que minhas memórias carregam.

Encho o bule de sonhos. O dia morre. Ponho-os todos, sonhos, lembranças e dia a ferver, dentro de meus olhos fechados, perambulando agoniados dentro de minhas órbitas. Meu corpo joga-se na cama. Meus braços me abraçam, tocam meus pés gelados calçados com meias. Embebedo-me de nostalgia, choro lágrimas quentes e durmo fria na cama, esperando enquanto o dia não amanhece, sem desligar as luzes. Os fantasmas estão por todo o lugar. Eles dançam ao som da música que, triste, toca ao meu redor.

Maio.

2010-10-25T23:26:00.000-07:00

Nasci em um dia de outono. Devia estar chovendo.
Todos os meus aniversários chovem.
Sou assim, só sei chover.
Lembro-me de um projeto de menina vestida de bailarina, com o nariz pro lado de fora do portão de madeira esperando os convidados chegarem ao seu aniversário. E talvez não viesse ninguém...
É a chuva, minha mãe dizia.
Gosto de maio. As folhas caem, as árvores ficam coloridas. O chão fica laranja, vermelho, amarelo. O vento gelado, a chuva que gela os ossos. Eu gosto... Gosto de maio. Do gosto meio doce de maio.
Solto os cabelos e o vento os acaricia. Beija meus olhos e alisa meu rosto. As poças frias molham meus pés enregelados dentro dos tênis velhos e sujos. Os castanhos parecem mais brilhantes.
Nunca aprendi a dançar. Nunca aprendi a esperar. Nunca soube ser só.
Aprendi a enfeitar cada minuto que passo nos dias de outono, caminhando pelas alamedas, beijando ternamente folhas secas com os olhos.

Se gotas de chuva, folhas de outono e contos de fadas pudessem ser uma pessoa, essa seria eu.

2010-10-10T09:00:00.000-07:00

Não sei se são meus olhos que são enuviados, mas o mundo me parece meio desbotado... O verde da grama me parece tão pálido. O chão me parece tão sujo. A luz me parece tão fraca... e as árvores, tão mal vestidas. Às vezes eu queria aquarelar o mundo. Colori-lo nas mais bonitas cores. As flores seriam multicoloridas. O arco-íris seria fosforecente. Os sorrisos seriam brilhantes. As lágrimas seriam bonitas. Andar descalço não seria um problema. As pessoas seriam livres para brincar de chuva, ou para adormecer em um monte de folhas secas.
O céu não teria motivo algum para se vestir de cinzas.

Do medo e sua cura.

2010-03-26T21:09:00.001-07:00

Tens que aprender: Os olhos podem pesar, não derramar. Soará falso como sempre, mesmo sendo mais verídico que o mundo que nos cerca. Os exageros que tanto estão entranhados em sua pele irritam, sejam eles quais forem. Exaltações irritam o âmago daqueles que se enterram em si mesmos. Os exageros são atribuídos aos loucos, e ninguém gosta de ser louco. A razão é o que eles mais enaltecem, mas também o que eles mais contrariam. Não é você quem decide o que ser, e sim a média geral do que eles conhecem sobre ti. Os julgamentos prévios estão à solta, e eles machucam.

“Mas como?”, eu pergunto. Como não chorar? Porque é digno esconder essas gotas díspares que desabam de minhas pálpebras, e porque, ainda, é pecado desentranhar-se? Porque é vergonha revelar-se? Porque a fraqueza é algo ruim?

Eu queria ser forte. Eu queria não derramar destes olhos uma gota sequer. Queria que essa doença que atende pelo nome de medo tivesse analgésico, que a dor que corrói meu âmago como ácido tivesse algum tipo de anestésico.

Eles estão todos olhando pra mim, e todos tem os olhares reprovadores. O que foi que eu fiz? Não lembro em momento algum de pedir pra viver. Então porque, afinal de contas, deveria eu continuar? Eu poderia até chocar violentamente meu crânio contra o teto, eu poderia até enfiar um projétil na minha testa, mas porque ainda estou aqui?

Poderiam sentir minha falta?? Mas neste mundo imenso, que falta faria uma pessoa? Se eu morrer, nascerá outro ser como eu, talvez melhor. Melhor poeta, melhor amante, melhor humano... Mais forte, sem defeitos, mais preparado, mais corajoso... Até porque poetas, oras! O mundo está cheio deles, afinal. A seleção natural é uma aposta, uma roleta russa, e agora é a hora em que chega a minha vez.

Que a bala entre em mim neste momento. E eu sabia. Algo no revólver que aponto à minha própria testa diz isso, e este algo me faz sorrir pela ânsia da minha tão esperada liberdade.

Par.

2010-01-06T21:30:00.000-08:00

Me desconcentro por alguns momentos enquanto você me aconchega num abraço meio desajeitado, puxando e desconjuntando os lençóis à nossa volta.
Os olhos bêbedos perdem-se em pontos desfocados, sua boca ensaia possuir a minha.
Pernas enroladas, pulmões colados, corações frenéticos. Penso no quanto é bom abraçar você. No quanto seu cheiro de sabonete e cigarros faz bem ao inundar minha pele.
Tique-taques de relógio parecem uma sinfonia somente, o quão rápido as horas passam. Brisas abafadas alimentam nossos suspiros, breves e suaves, ao olhar um nos olhos do outro.
Ali os mundos, opiniões, crenças, amores, carinhos, fundem-se todos num só: uma poça brilhante colorida em avelã dando boas-vindas ao meu sorriso incontido.

O eu-lírico como carrasco de si.

2009-11-23T20:34:00.001-08:00

Os olhos tontos corriam de um canto ao outro do meio-fio. A dor ainda fina da noite anterior queimava seus braços, onde os cortes eram escondidos por um casaco preto. O ponto de ônibus estava vazio. O sol a pino no meio do céu estupidamente azul cegaria qualquer um que ousasse encará-lo. O calor a sufocava.

Nenhum veículo passava por ali. O vento, seco, era o único que se locomovia. A poeira levantava e abaixava, levemente.

De repente, uns passos. Umas chinelas quebradas, pés se arrastando.

- Ô menina.

Ela levantou os olhos. A voz do homem era bruta. Por meio segundo encarou a faca que ele apontava para o seu nariz.

- Passa o celular. Bora, bora, bora, menina.

A vozinha tímida pareceu-lhe arranhar a garganta.

- Não tenho não, moço.

- A bolsa, então, molequinha!

- Só tô com meus livros, moço.

- Então me dá esse casaco, aí… Bora, bora, bora, garota! Leseira!

Ela, apreensiva, tirou o casaco. Ele foi embora correndo, colocando a lâmina disforme por dentro das calças.

As cicatrizes, cortes e feridas recentes estavam à mostra. os traços vermelhos, em carne viva , pareciam chorar à luz do sol. Quieta, olhou para para eles, enquanto o gosto do desespero e da vergonha diluíam-se em sua boca.

Entraria no ônibus daquele jeito? A olhariam feito louca. Neurótica. Abaixou-se e abraçou os joelhos. Desejou sumir, desejou se apagar. E ainda não entendia porque não havia se deixado morrer, uns segundos atrás. Talvez, bem no fundo, gostasse de ser seu próprio algoz.

como salvar-me dum afogamento

2009-09-18T18:33:00.000-07:00

A inutilidade passa a consumir a minha garganta, meus pulmões. Pareço ser feita do ar que respiro. Sublimo fácil. Exalto fácil. Deprimo fácil. Sempre exposta sem proteções às radiações do cotidiano. É aí que a lágrima chora, a boca suplica. Você me acalma e me faz sorrir. Volta tudo ao normal, mais do que nunca, os olhos tranquilos conseguindo dormir.

para registrar.

2009-06-07T18:25:00.000-07:00

dói.

dói muito.

O Nascer desta Escritora.

2009-05-25T14:43:00.000-07:00

Começou a escrever no dia em que lhe falhara a voz. Quando sumiu-lhe o refúgio das palavras ditas.
De início, forçou. As notas saíram mudas, inertes. O rosto ficou rosado e sem ar.
Foi quando enfiou os dedos finos e gelados na garganta, e cavou-a com as unhas até jorrar de sua boca uma torrente esparsa de gotas rubras e doces.
Então,cuspiu-as no papel.

Menina-Noite.

2009-04-26T20:12:00.000-07:00

Ela continuava com os olhos pregados, decidida.Apesar dos cabelos fortemente tingidos num azul-índigo, os seus olhos eram o que mais chamava a atenção.Eram curiosos...sedentos, mas não secos de desejo. Eram suplicantes, inocentemente suplicantes, e me prendiam como ventosas. Ela soube me hipnotizar, e tive uma estranha sensação de que aquela atração a ela só acontecia comigo.
Ela era toda, inteira, um grito por atenção, ou talvez só tivesse gostos estranhos.Seu colorido me parecia um disfarce, pois nela eu só conseguia enxergar escalas de cinza. Cinza, ela era um vácuo que ansiava ser preenchido.E parecia que, apesar de todos os esforços, para o mundo, ela era preta-e-branca. Seus olhos cantavam uma cantiga tremeluzente...e estava tão alto que quase levei as mãos aos ouvidos.
Ninguém a notava,e se notava- surpreendi a mim mesmo por estar nesse grupo-não tinha a coragem de retribuir o olhar. Que criatura seria ela? Que olhos eram aqueles, que pareciam estar prestes a arrebentar-se? Eu não conseguiria olhar pra ela de novo, mas também não queria ser o próximo a ignorá-la. Não que ela me desse pena- afinal, era fascinante- mas...eu sentia medo. Medo como uma criança. E nesse momento, não sei porque, senti um ímpeto incontrolável de mergulhar naquela piscina de cabelos azuis. Tal ímpeto,que minha garganta queimava.
Me perguntei quantos garotos haviam feito isso antes, e minha respiração calou-se por alguns segundos. Foi quando lhe direcionei o olhar.
Ela respondeu-me de um modo cálido e suave,mas eu não vi mais nada focado,pois o mundo tremia à minha volta. Levantei-me do meu lugar. A passos decididos- eu até duvidei de mim mesmo- meu super-ego deixou de dominar-me as pernas. Eu nem parecia eu. Eu sumi.
Foi meu desejo que chegou à sua mesa e mansamente inclinou-se na direção da menina-noite,para plantar-lhe nos lábios um beijo.

De fábrica.

2009-02-22T21:50:00.001-08:00

Senti-me enterrando aquilo tudo,grão de areia por grão de areia. Aquele buraco em mim - aquele que eu tenho no meio do peito,que comprime minhas costelas e coração - nunca pareceu tão adequado. Ele não era a ausência de um coração,e sim a repressão naquele gigante que eu tenho.
Nasci com defeito.
E nele,está a metáfora de esmagar-me. Vitimizar-me. Porque,no fim das contas,creio que eu nunca fui vítima. Aquela que aceita também deve ser culpada. Massacrada. Isolada.
Mas eu não o fui. Eu tive aquele afago,aquele carinho daquele que eu admirei,mas quem eu nunca esperei. E eu o apreciei. Tomei-o pra mim. E ele veio e fez-se meu. Eu podia guardá-lo numa caixinha e chamá-lo de meu.Meu,meu,meu.Podia cantar isso por horas,e horas,e horas,e horas. Nunca fechei a caixinha. Tinha medo que ele fechasse a minha também.
Mas eu dançava sozinha.
Ele sabia do meu buraco,meu vácuo. E lamentava-se por amar alguém que não tinha coração.
Foi quando ele decidiu ir embora. Uma dor estonteante afogou-me. Meu coração palpitava,amando. Ele existia. Ele o queria. Ele sangrava de tanta lágrima que chorava.
Ele não podia ir embora,ele não podia.
E ele ficou...Sorriu-me...Ele me amava.Ele me ama.
Ele me ama.

Meu coração cresceu a tal tamanho que hoje quando palpita,minhas costelas doem.Mas creio eu,que a dor pra mim é sentença.Eu nasci com defeito.É que meu coração não sabe bater direito...

2009-02-04T16:21:00.000-08:00

Pedi pra que ele arrancasse de mim aquilo que palpitava em meu peito,porque dor era o que eu merecia. Os olhos dele pareciam prestes a se romper em desgosto,a boca encrispada numa linha fina e tremeluzente. Os braços cruzavam-se,negando meus afagos. Joguei-me ao chão,em prantos. Eu preferia socos e gritos. Eu preferia ser espancada. Sangrar. Queria que ele me enchesse de hematomas. Mas ele sabia. Foi muito pior.
As palavras dele me morderam,venenosas e magoadas. Parei,estática. Encarei-as. Os olhos dele não choravam,mas encaravam-me sem piscar,numa agonizante decepção.
Fechei os olhos,e as palavras materializaram-se em espinhos e cravaram-se em meu peito.
Eu quis arrancar meu coração com as mãos,tamanha a dor cortante que me presenteavam..Porém,quanto mais eu segurava-o com força,mais os espinhos afogavam-se.
Quanto mais ele sofria...Mais eu queria morrer.

2009-02-04T14:56:00.000-08:00

Resolvi matar o branco hoje.
Assassinei os minutos a secos golpes de faca pra achar uma frase que se encaixasse aqui.
Ei-la:
" Apaixonei-me pelo vazio,gostei menos de mim do que do que não existe. "
e fim.

Como poderia eu?

2008-12-17T08:43:00.000-08:00

Eu,logo eu,um poço de inveja.Um poço de insegurança,e um bocado de lágrimas enterradas.Eu! Eu,esse frágil mutante,esse alienígena inflamável.Eu,eu,que nem sei quem sou...Eu,eu que nem sei acreditar!Poderia?Como poderia eu,este animal,este infame,este...
Como poderia eu viver?Como poderia eu,ser testemunha desse milagre?!Como eu consegui ver,se nasci sem olhos?Como poderia eu sentir,se meu coração foi arrancado?Como?Porque?
Porque dói,meu Deus,porque?Porque as lágrimas caem,meu Deus,porque?
Porque eu chamo por um Deus se digo,e grito,e canto,e choro que este não existe?
Porque?

Último destinatário.

2008-11-16T17:18:00.000-08:00

"Se este pedaço de papel é para explicar porquês,fugirei do convencional;Se eu usá-lo para falar o quanto amo vocês apesar do que estou prestes a fazer,estarei mentindo.Se eu não amo nem a minha própria vida,porque sentiria eu a obrigação de algum tipo de reciprocidade?Eu sou,e sempre fui,um condenado.Condenei-me.
Chorem,chorem por mim.Eu gosto de lágrimas,e acho interessante o modo como nossa raça age perante uma morte,especialmente uma morte fabricada quanto a minha.
Não farei apelações,serei silencioso como um rato.
E meu único pedido de desculpas é para o maldito condenado que terá de limpar meu sangue podre do chão.

E enfim,por fim,não assinarei esta carta.Prefiro que meu nome não seja lembrado depois que morrerem,e que eu suma como giz escrito na pedra."

Para meu anjo de cera.

2008-10-29T19:12:00.000-07:00

O céu de domingo chovia um oceano de lágrimas.Estas esborrachavam-se nas sacadas dos prédios,nos ombros dos desavisados,dos olhos dos desentendidos.Esbarraram-se em nós. Enterraram-se em nós. Ninguém via que aquele céu líquido estava prestes a se quebrar.Desabavam-se pedaços dele no seu corpo miúdo.Ali no canto estava ela. De branco.Tão casta...!Fingia que era o vento. Via-se como um dos grandes erros de Deus. Fingia-se de morta... ...Conseguia. E lá fora,além das sacadas de prédios e sobras de telhado pelas quais ela se escondia,o céu de domingo chovia lágrimas de chuva: um infinito oceano acinzentado numa cidade gelada de cimento. Desabou! uma lágrima amarela despencou. Recaíra ao estado de catatonia sonolenta que dispensava a necessidade de respirar. Ela dizia que nunca deixaria de ser a menina que tinha as duas mãos esquerdas. De tanto fingir-se de morta,ela morreu. Nenhum lexotan a tiraria dali.

Minha Tai,meu anjo de cera. (:
Planejei enviar o original pra você antes de postar aqui,e isso há muuuito tempo,desde aquela briga...só que carta dá preguiça e blábláblá...Enfim,táqui.
amo.
e sei que a recíproca é verdadeira.

A brincadeira.

2008-09-11T09:23:00.000-07:00

Eram quase doze horas da manhã,e o sol estava a pino.O calor sufocava,mas a sufocava mais do que qualquer um poderia perceber.Mais do que qualquer um poderia notar.
Apesar do calor,ela estava trancada em seu quarto:o único cômodo da casa em que se mesclava de coisas de adolescente com brinquedos e pelúcias de criança.Sentada no chão,e neste,estava pousada uma faca grande de cozinha.Os cabelos desarrumados estavam caídos no rosto como uma moldura mal feita num portinari,num monet ou num van gogh.Olhava a lâmina incrivelmente prateada que reluzia,um brilho semelhante àquele que tinha nos olhos ao segurar o cabo de segurança desta.
Primeiro,rasgou parte da tela,o sangue escorrendo de sua bochecha até o queixo.Provou um pouco da substância vermelha que pingava.
Parecia brincar com a dor.
Rasgou quase que inocentemente a palma da mão direita.Subia a curva fina que traçava do dedo até o pulso,onde fincou mais ainda os dentes da lâmina,que derramavam manchas vermelhas por todo o piso branco;Cada gota que pingava era semelhante a um sorriso que ela de vez em quando abria no rosto,como uma ferida.Sorria como um esgar de dor.
Seu coração pulsava forte,e isso era inegável.Era a primeira coisa proibida que fazia na vida:morrer.Ou brincar de morrer,digamos.A cada batida,seus vasos sangüíneos vomitavam mais e mais sangue.Achava tentadora a dormência nos dedos,no cérebro.A ardência do corte era quase imperceptível,quase que deliciosa.Deixou seu corpo cair sem amparo no chão,e,uma vez no caída,conseguia apalpar seu entorpecimento.O pulso jorrava sangue no chão cirurgicamente branco,enquanto ela ria debilmente.Não tinha ninguém em casa;não tinha como alguém socorrê-la.E ela ria,pela primeira vez,de verdade...
Nunca ninguém imaginaria que seu suicídio tinha sido tão risonhamente macabro como aquele.

entropia.

2008-09-03T19:33:00.000-07:00

Como uma peça frágil de parafina que derrete,como a inconstância de todo sistema não-linear e dinâmico.Tende sempre à inconstância,tende sempre à lágrima,tende sempre ao incomum.As palavras doces tendem à arrogância,e vice-versa.
Mesmo o mais constante dos sistemas irá um dia tender à entropia.
E tudo é uma questão de tempo...tudo é algo que não tem controle.

O demônio de Maxwell nunca,nunca existiu.

Declínio.

2008-08-29T22:38:00.000-07:00

O tanto de egoísmo que a espécie humana é capaz de acumular é totalmente irreciclável,desprezível e nojento.Todos estamos numa reta perpendicular pra baixo que nos leva ao próprio genocídio em massa;ao próprio suicídio...Como uma pedra de urânio;bonita,com seu brilho radioativo e fluorescente;mas mortal,cancerígena,venenosa.A humanidade é venenosa.Corrompe,destrói,reconstrói,ama e odeia,faz e desfaz.Corrói o próprio ser de sapiência absoluta convencendo-se de que é este ser.
Fez-se escravo,fez-se livre,submeteu-se,aquietou-se,guerreou-se,morreu-se,viveu-se.
Desde o primeiro passo,o ser humano já estava condenado à sua própria liberdade.

*Foto tirada pelo automático.
*Câmera minha.
*Mas a criatividade e a imagem do menino lindo da foto são de Dante Hora <3 .

O Adeus da Espera

2008-08-10T16:29:00.000-07:00

Prendo nesta garganta desalento,
Cuspo neste chão alegria de outrora
Então,como que jogando-se ao vento
A minha sanidade vai-se embora.

Dentro de mim há o casto tormento
De querer tua boca!Sabor de amora...
Guardo em mim este suave momento
Enquanto tu vens e joga-me fora...

Deito sem descanso em lençóis de espuma
Esperando sempre a mão que me salva
Esta espera de morte!Antes que eu suma...

...Crisântemos chorarão tanta mágoa!
Névoa se esvai como fumo e pluma
E minh'alma afoga-se dentro d'água...

isto é um soneto,metrificadinho.e eu que fiz ;$ -Mandii.

Elisa.

2008-08-07T01:55:00.000-07:00

Olhei no fundo do branco que eu não podia ver.
O branco vazio.
O branco-branco.
Entreguei as últimas palpitações em meu pulso pela causa de um branco,um vazio.
Ela.
Parecia ser de açúcar.Branca como açúcar.Mas não era doce.
Estava morta.
Sorria com os olhos acinzentados que não piscavam.Deles derramara veneno.Podia sentir o cheiro de tristeza nas lágrimas de ácido carbônico.
Ela chovia desgraça;falava baixinho,mas nunca tinha ninguém em casa.Vivia de brincadeira pra esconder de si a verdade...A verdade que ela não nascera para viver,para continuar,para seguir um curso.
Melancolia?Era apaixonada por ela.Vivia à beira do abismo só para tentar beijá-la.Não pensava em futuro,ou presente.Sua vida atara-se ao antes,o passado,que morrera nos braços de uma funesta esperança.
Foi,então,a primeira a descobrir o vermelho.Viu-o pingando por entre os dedos e batizou-o de sangue.
Amou-o mais de uma vez.Gostava dos contrastes,das dores.Um paralelo.De quando em quando,via-se deitada,a barriga no assoalho gelado,o ventre nu,a respiração forte e seca,condenando-a.Deitada e só,ele estava inerte,dentro dela,recluso,até ela se cortar de novo.Dela,se aproveitaria apenas o som de seu silêncio.Eram seus olhos que sabiam gritar.
É agora,em seu fim,que eu a conheço.E ela,tão bela,por entre flores mortas que apodrecem seu perfume,nem notava meu eu,a chorar os olhos pra fora em sua boca que nunca tinha me dito nada.

Desculpa a demora para postar algo aqui...estou num momento um tanto quanto tedioso,e não consigo escrever uma linha sequer.Achei este texto e resolvi publicá-lo,para vocês.Espero que seja do agrado.

Amanda.

Epílogo.

2008-07-17T05:21:00.000-07:00

Quando se afogava em sentimentos, o mundo surgia de um lamento e um soco,o sangue espirrando,os gritos se derramando.Tudo ao redor era morto.
O sorriso dela era o primeiro que morria.
Mesmo assim,tentava.Mas também tentou arrancar todas as veias do corpo,tentou arranhar a própria pele com as unhas quebradas.Tentou morrer.
Mas nunca conseguira.Nunca conseguia nada,era tão incompetente no que fazia que não encontrava naquelas palavras desenhadas nem sua própria paz de espírito.
E assim,continuou.Continuava,aquela menininha que morava dentro da caixinha de música,que sonhava em ser bailarina,que sonhava em altos risos e chuva seca.
Continuaria até morrer.